Toda la verdad sobre las mentiras es una novela agridulce, como el Cerdo que da título a este blog, en la que cuento con una mezcla de humor y ternura la historia de una familia vista a través de los ojos del hermano mayor. Durante la novela la manera en la que el niño ve a su familia, y a todo lo que le rodea, va cambiando poco a poco. Y hasta aquí puedo leer.
No sale Bar Refaeli porque la novela está ambientada en los años 80 y entonces Bar igual ni había nacido. Sí, señora, puedo escribir cosas sin que se nombre siquiera a Bar (aunque creo que es la primera vez en tres años en que escribo algo de más de cien palabras en el que no se cita a Bar Refaeli). Pero sí sale Silvia Marsó, que entonces trabajaba en el Un, dos, tres y estaba muy estupenda (sigue estando, y siendo, muy estupenda).
En la novela hay verdades, mentiras, recuerdos verdaderos y falsos, fantasías, gente con parche, yogurteras, duelos implacables de canicas, delanteros tan buenos que sus jugadas parecen imposibles, mujeres con las piernas largas, palabras sacadas de Mortadelo y Filemón, un esqueleto, chapas, bicicletas, fotos familiares, perros con cara de malo, chupachups Kojak, películas de kung fu, monedas de cinco duros con el águila imperial, dónuts, seats supermirafiori, pastillas de jabón hechas a mano, amor verdadero, archienemigos y un burro llamado Sansón, entre otras cosas.
La novela está muy bien, creo yo (a mí madre le ha encantado, con lo que es mi madre para todo lo que no sea Faulkner), así que os pido con lágrimas en los ojos y cara de gatito que la compréis, la recomendéis a vuestros mejores cien amigos, la leáis, que hagáis algún comentario sobre ella por esos mares procelosos de internet o en la barra del bar, etcétera. Que me echéis una mano, vamos. Con lo que yo hago por vosotros a diario, a vosotros qué os cuesta. Bien poco. Venga, trato hecho.
Sed generosos (con la compra) y expansivos (a la hora de hablar de ella). Y tendréis mi eterno agradecimiento.
