El Club Filosófico de los Domingos

Compré El Club Filosófico de los Domingos, de Alexander McCall Smith, en uno de esos saldos del Carrefour o de el Corte Inglés o algún otro supermercado. Es una costumbre malísima que tengo, ya he hablado de ello otras veces, pero es que soy incapaz de resistirme a un libro en tapa dura que cuesta cuatro euros cuando aún tiene la pegatina con su precio anterior de dieciocho (y de hecho se sigue vendiendo a 18 aquí, por ejemplo).

A bote pronto este libro tenía buena pinta. Su autor es conocido por crear una serie policíaca con la primera mujer detective de Botswana, de la que he oído hablar muy bien -no he leído ningún libro-. Este que nos ocupa era el primero de una nueva serie sobre una detective filósofa. Porque ahora los libros de serie negra ya se planifican como integrantes de una serie protagonizada por un detective singular, de manera que cada vez más los nuevos detectives parecen creados en una mesa de diseño más que en la mente del autor. Pero a lo que iba, que el libro pintaba bien: nuestra filósofa, Isabel Dallhousie, está en la ópera cuando de pronto alguien cae desde el palco y se mata en el patio de butacas. Isabel, que es una entrometida, empieza a investigar y... Y nada. No sucede nada. A este prometedor comienzo con un personaje principal interesante le siguen doscientas cincuenta páginas de nada, paseos y divagaciones que no llevan a ningún sitio. Ni hay un misterio que deba ser resuelto ni el autor nos ofrece un retrato afilado de la sociedad ni leches. Por no haber no hay siquiera un Club Filosófico de los Domingos por mucho que el título lo prometa: se habla de vez en cuando de él, como la tertulia a la que acude Dallhousie los domingos, y uno está esperando ese momento en el que Isabel se reúna con sus amigotes y se resuelva todo... Y no aparece. Es tan frustrante que uno piensa: ¿por qué no le habrán llamado al libro El caso de pudding de chocolate, que tiene la misma relevancia que el Club Filosófico de los Domingos para la trama?

En fin, muy decepcionante. Tanto como para quitarme las ganas de leer los restantes títulos de la serie. Y tanto como para que me mantenga alejado de la otra, la de la detective de Botswana. Ya dije hace poco que estaba teniendo mala suerte con la novela negra de los últimos años. Esto no lo arregla.